В Куйбышеве живет творческая молодежь. Многие пишут стихи. Среди юных поэтов – Ольга Нагибина, студентка 2-го курса факультета филологии КФ НГПУ.
Недавно она обратилась со своими стихами к известному местному поэту Владимиру Балачану. Вот какой ответ прислал ей Владимир Фёдорович:
«Олечка Нагибина! Прочитал Ваши стихи. Если это начало творчества, то – неплохо. Я начинал, примерно, так же или немного хуже. Но успокаиваться на этом не стоит.
Поэтическое творчество – это всегда движение по нехоженой дороге: молод ты или стар, только начал писать или за твоими плечами десятки книг. Надо помнить всегда, что никто и никогда не научит тебя писать талантливо и совершенно, кроме тебя самого.
Когда я это понял, я начал учиться у великих русских поэтов: Пушкина, Лермонтова, Некрасова, Никитина, Есенина, Твардовского и немногих других. Каким образом я это делал?
Читал понравившееся стихотворение и обмозговывал: что и откуда поэт брал, куда складывал, и как складывал? Убеждался, что каждый поэт это делал по-своему – отлично от других. Значит, тебе надо искать свой почерк, имея ввиду опыт и мастерство классиков и великих своих современников.
В свое время я закончил Высшие литературные курсы. С точки зрения приобретения техники стихосложения – я ничего не получил, я пополнил багаж осязаемого духовного мира и укрепил сознание того, что поэзия – это живопись словом.
Ведь художник берется за кисть тогда, когда в его творческом сознании обозначится картина во всей своей полноте: ему остаётся только перенести её на полотно. Так и поступай в своём творчестве: что взять? Куда положить? И – как! – положить?
Если мои советы когда-нибудь помогут Вам – буду очень рад. Здоровья Вам и светлого вдохновения! Сердечно! Вл. Балачан 9 января 2014г.»
Познакомьтесь со стихами юной поэтессы Ольги Нагибиной:
Художник
Вот художник сидит за мольбертом,
Я не знаю, зачем он сидит.
Он наверно рисует планету
И наверно туда полетит.
Вот он выключил лампочку солнца,
И ракета отправилась в путь.
Если холст на картине порвётся,
Ты вернуться ко мне не забудь.
Сегодня. Завтра.
Сегодня мне не пишется,
Сегодня мне не читается,
И мои мысли креативные,
Сегодня не запускаются.
Тихо глаза закрываются,
Тихо тучи сгущаются,
И это блаженство унылое,
Усталостью называется.
Завтра же всё изменится,
Завтра. Мне всё же верится.
И погода, дай Бог, будет теплая,
И солнце в меня поселится.
Моему неизвестному
Интересно, при каких обстоятельствах и когда,
Ты встретишь меня, и окружишь заботой?
Чем живешь ты, кем дышишь, и в каких городах,
Может дел очень много, и ты занят работой?
Привет ты мне скажешь при нашей встрече,
Или “Здравствуй, моя милая леди”. Иль вовсе,
Полдня я прожду, и мы встретимся вечером,
Холодной зимой, или сентябрьскою осенью?
Ты наверное и вовсе считаешь неделями?
А ты не жди, не считай, судьбе лишь виднее,
Может увидимся мы с ручейками весенними,
Тогда, когда нам друг без друга станет труднее.
А если про тебя я когда-то в сказке читала,
Буду рада, если вдруг ты – “Маленький принц”,
Сделаю вид, что не узнала тебя, не признала
Среди сотен волшебных сказочных лиц.
От ожидания моего время стынет метелями,
Потому я сильно не жду, а потихоньку мечтаю.
За какими, жизнь тебя кроет, землями, елями?
Я на ночь у Бога спрошу, и тотчас засыпаю.
Иван Быков, краевед, пропагандирующий творчество земляков
Как часто вы обращаетесь за советом к своим старшим коллегам?
