Фотограф

Весна в городе.

Грязная. Серая. Пыльная.

Как любить город, в котором ты живешь?

Как восхищаться страной, если вокруг сплошная серость?

Как?

А никак.

И большинство людей уходит в депрессию.

В неприятие, непонимание, грусть и тоску.

И тут выходит фотограф.

Он спешит на серые улицы города, и его фотоаппарат ищет то, что может сделать людей счастливей.

Я знаю такого фотографа.

На вид он совсем неказист.

Очень высокий, худой, с длинным носом и отвисшими щеками.

Если бы Буратино повзрослел и не остался бы жить в своей сказке, то он выглядел бы именно так.

Хотя, может быть, это и есть Буратино, который иногда приходит к нам, людям?

Я не знаю.

Но встречаю его очень часто на улице Большевистской.

Вы же знаете эту магистраль в Новосибирске?

Это самая плохая улица, которая есть в этом большом городе.

Потому что здесь всегда пробки, люди злые и нетерпимые, а окружающий заводской пейзаж совсем не радует.

Увы, я тут живу, потому часто хожу пешком по делам, которые не ждут отлагательств, и моим заботам и обязательствам совсем не важно то, что время в этом месте остановилось.

Может, оно и хорошо. Иначе бы я не встретила фотографа.

Да, я увидела его в первый раз именно здесь.

На тротуаре у дороги, где всегда грязно, и бесконечно проводятся какие-то ремонтные работы, я встретила этого неуклюжего человека, который, уставившись в видоискатель объектива, чуть не попал под машину.

Я потянула его за край куртки, когда он бессознательно ходил по самому краю опасной магистрали. Он смотрел в объектив и совсем ничего не замечал.

Я с трудом вытащила его на тротуар. Он ничего не понимал.

— Что вы делаете?

— Там был цветок. Его нужно было спасти. Он был один на асфальте.

— Это вас нужно было спасти, — отвечала я. — Вас только что чуть не сбила машина.

— Какая машина? Там был прекрасный одинокий цветок.

— Извините, но вы стояли на дороге. Это очень опасно.

Тут только этот странный человек поднял голову.

— Извините, я не расслышал. Что вы сказали?

— Там очень опасно. Посмотрите, вы вышли на проезжую часть.

Странный старый Буратино оглянулся по сторонам. Мне показалось, что он очень удивился, потому что он не знал, где находится, он видел эту улицу впервые.

— Извините, вы правы. Я загляделся в объектив. Я не знал, где я нахожусь. Получается, что вы спасли мою жизнь.

Кругом так серо, а я искал хоть капельку красоты.

— Вы тоже не любите начало весны?

— Я, если честно, очень не люблю. Мир становится таким грязным, унылым, в нем преобладают серые краски, даже волшебники в этот период бессильны. Вот я и ищу то, что может хоть капельку украсить мир. На дороге я нашел цветок, который пробивался между трещин асфальта. Мне очень хотелось его сфотографировать и унести с собой. Чтобы подарить потом людям.

— Я — фотограф. Я могу изменить мир. Добавить красок. Показать то, что не видят другие.

— Есть много профессий, которые видят мир настоящим: ярким, красочным, волшебным. И одна из них фотограф.

— Потому я и фотографирую.

Старый Буратино вздохнул.

— Пойдемте, посидим на лавочке. Я кое-что вам покажу.

Мы спустились с ним вместе по разбитым ступенькам к набережной, которая, как и весь город, еще не очистилась от зимней грязи. Мы долго не могли найти места, где присесть. Как и мусорницу, куда мне можно было выбросить пустую бутылку из-под воды.

— Странный город. Странный город. Как его любить, если он нас не любит?

Это ворчала я.

— Если любят, то делают так, чтобы было удобно. Подставляют скамейку, если устал, сажают цветы, устраивают площадки для детей. А тут все наоборот. Как будто тебя все время провоцируют на плохие мысли и поступки.

Наконец-то мы нашли со странным фотографом место, где могли присесть. Это было совсем недалеко от воды.

Я все еще продолжала ворчать, потому что мне было не комфортно, скамейка оказалась холодной, а вода в реке — такой же серой, как сам город. К тому же по ее краям, где обнажился берег, лежали горы мусора и бутылок, которые вгоняли меня в полное уныние.

Я совсем загрустила.

Передо мной встала тень фотографа. Он опять смотрел в свой объектив, не замечая меня.

— Что тут можно снимать? Сплошная грязь, — это опять во мне проснулся противный голос всем недовольного человека.

— Ты что там фотографируешь? Что тут можно снимать?

Удивленное лицо Буратино, как я его уже прозвала про себя, повернулось ко мне.

— Посмотри.

Он присел ко мне на краешек скамьи и начал показывать то, что он снял.

Я завороженно смотрела на меняюшиеся кадры.

Росток, пробивающийся сквозь асфальт.

Льдинка, искрящаяся и переливающаяся на ступеньке разбитой лестницы.

Старый желтый лист, нахохлившийся и грустный, случайно сохранившийся в лодочке качели.

Солнечный луч, отраженный тысячу раз через кусочек кем-то забытого зеркала.

Удивленная птичка, застывшая на ветке.

А вот и я, рассматривающая проснувшуюся бабочку на серой ветке. Только это не совсем я. Такого лица, как здесь, я вообще не знаю. Это какая — то другая женщина. Она вся светится от радости и восторга при виде красоты.

Фотограф увидел меня другой, какую я себя совсем не знаю. Точнее, забыла.

Старый Буратино листал передо мной кадры, которые только что снял.

Фотографии момента, в котором была и я.

Но почему я этого не видела?

Не замечала?

Почему серость была основной моей краской?

Неужели так трудно было присмотреться, поднять глаза к небу, просто остановитсься перед деревом и позволить себе не смотреть, а видеть?

Как это может быть? Ведь на снимке фотографа я. Но там я другая. И где тогда я настоящая?

Я оглянулась вокруг.

Начиналась весна. В серости разбитого льда, что несла река, появились оттенки синего и голубого.

Темная река, отражая солнце, меняла свой оттенок с черного на дымчато-лиловый.

Небо, освобождаясь от утреннего смога, манило своей бесконечностью.

Проснувшаяся бабочка, что опустилась ко мне на скамью, развернула передо мной свои крылья, похожие на те, на которых я, как на ковре-самолете, летала в детсве в сказочные сны.

Мир стал совсем другим.

Благодаря тому, что я увидела его глазами фотографа.

Объектив которого настроен только на красоту.

А где же сам фотограф?

Я увидела его силуэт далеко — далеко.

Выяснилось, что я уже долго сидела одна.

И просто смотрела на мир его глазами.

Оказывается, это так здорово — встретить человека, который видит больше, чем ты.

Мне очень повезло.

Я встретила моего фотографа.

И я решила.

Я тоже стану фотографом.

Ведь чем больше людей будет показывать красоту, тем быстрей мир будет меняться.

К лучшему.

Я возвращалась домой счастливой.

Никакая она не серая, эта весна!

Я видела в ней уже гораздо больше оттенков.

И далеко не серых.

Просто нужно внимательней смотреть.

А главное — видеть.

Вот и все.

——————————————————

Эта сказка войдет в мою новую книгу историй про нас. А мои книги, их вышло уже много, вы легко найдете во всех электронных магазинах. А захочется лично от меня, то, пожалуйста, пишите. Я отвечаю всем и всегда.

Так научил меня фотограф моей жизни.

nberyazeva@gmail.com

Первоначально опубликовано в блоге Натальи Берязевой