Он уходил, спешил, торопился.
Пытаясь побыстрей застегнуть пальто, перепутал пуговицы. Теперь его неровный конец смотрелся жалко и неряшливо.
— Я не вернусь. Прости.
И он чмокнул меня в щеку, как ребенка, от которого спешат избавиться.
Меня обдал знакомый запах туалетной воды, смешанный с табаком.
— Он опять начал курить, — машинально подумала я, а ведь говорил, что с курением покончено.
Уже хлопнула входная дверь, а я все стояла в растерянности.
И поспешный поцелуй жег мне щеку.
И это было больнее, чем пощечина.
Первоначально опубликовано в блоге Натальи Берязевой
